¡Benditas sean las letras y las vidas de quienes las escriben! Tengo ganas de rescribir este diario, en específico en una libreta, para dejar marcadas en tinta y con mi letra medio cursiva, medio chueca las historias que nos conforman y una vez más nos hacen una. Si el más allá existe somos nosotras, soñando y tomando café con los que ya no están, siendo partículas en el aire suspendidas y viajando en una combi con destino a cuatro vientos. En mayo a pesar del “torrente de calamidades” una vez más “juntas nos dimos vida”
María Fernanda López
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Domingo 2 de mayo del 2021
Vi más allá,
Vi el más allá,
Lo vi a él, que está en el más allá.
Fue divino y no lo imaginé,
Por un momento el tiempo como que se detuvo y yo, fui incapaz de hablar solo lo observé todo
¿Un caminar luminoso o un caminar iluminado? en este caso fueron ambas dos.
Vi más allá,
Puedo ver más allá
¿Acaso todo mundo puede o ya soy bruja? Y es que al final de cuentas, todas lo somos.
El más allá nos rodea,
Es hoy, está aquí, es ahora.
Me siento más viva que nunca.
Mariquita López
Lunes 10 de mayo del 2021
Preovulatoria.
Soñé que junto con Janet, Xóchitl, Bety y Hojita, iba a visitar a Vianney a Tláhuac y de regreso había conseguido que un carrito nos dejara en el centro.
Desperté. Desayunamos licuado de mamey con leche de cacahuate y más tarde llegó el regalo de mi mamá (Isabel): una cajita de fresas con chocolates, uvas y queso mascarpone. Luego trabajamos, escuché el podcast de las Anas españolas, le escribí a mi madre cultural, Pilar, y le mandé una nota de voz a Carmen y a mi hermana Cecilia. Más tarde salí a comprar flores para la señora del periódico (Paulina) y a la vecina del departamento de abajo (Gloria).
Comimos y fuimos a ver a mi abuela Teresa, partimos un pastel, platicamos de su mamá, la mamá de mi abuela. Regresamos en metrobús con mi tía Chivis, nos agarró la lluvia.
Me escribí con Avi, con Paola y finalmente sucedió un Instagram Live de Bosque profundo y DurlakDunkel <3 donde me gané una lectura de cartas de la gran Darien.
El día de la madre fue una fiesta continua entre mujeres. Juntas nos damos vida.
Gracias diosita.
Murci
Jueves 15 de abril del 2021
Estoy de pie en la Zaragoza esperando la combi.
“Cupido”, se lee en un letrero de fondo blanco con un corazón azul y el dibujo del ángel de los enamorados.
-¿Dónde será eso má?, lanzo la pregunta.
-¿Quién sabe?
Luego otra combi decía: “Descanso”, otra “Cuautla”, otra Tláhuac, otra Ara.
Algunas van a Chalco otras a Ixtapaluca.
-“Es muy grande y ni conocemos”, le vuelvo a decir a mi mamá.
Me sorprendo pensando en que cuando a veces cuento en dónde habito les digo que es rumbo a la carretera México-Puebla. Veo el puente vehicular que pasa por encima de mí y pienso en todas posibilidades que existen.
Por fin llega la combi que esperábamos “4 vientos”.
Allá cuando te preguntan dónde vives dices: en niebla, lluvia, ventisca, tormenta.
Pero el pasaje es muy caro.
Brenda
Un día de mayo
¿Cuál es más digna acción del ánimo? Sufrir los tinos penetrantes de la vida u oponerles los brazos a este torrente de calamidades y darles fin con atrevida resistencia… decía Hamlet mientras le inundaba el dolor de la pérdida de su padre y una venganza creciente… Y mientras Scarlet Johansson llora gritándole a un futuro exmarido, mientras las miradas indignadas esperan ansiosas encontrar la vida extinta de sus familiares entre aquellos cuerpos residuos de una caída de un metro, mientras la ansiedad solo conoce las lágrimas y la penumbra… cábula la humanidad en mis neuronas, cábula Dostoievsky, cábula entonces el amor por un idiota, un idiota inexistente. Cabulo yo mi propio ser.
Chmsk
Miércoles 23 de mayo del 2021
Sumergirse en agua
Bajarse de un tren
Poner pausa a la película
Es otra cosa
Es estirar un instante
Hacerle crecer vida
A una mota de polvo
Una partícula microscópica
Un virus
Darle intensiones
Refugiarse en él
Esconderse a esperar
La catástrofe
No es hacerse la muerta
Es crear una realidad alterna
Sin cuerpo
Y así cada tanto
Pasa el día y el otro
Yo estoy en medio
De los vagones del metro
En esa mota de polvo
Alargada
Siendo largada
Por la furia de los trenes
De la vida
Una que imagino
Llena de prisa y ceguera
Nadie logra ver
Las partículas en el aire
Porque las respiran
Y se les hincha el pecho
Los que van para un lado
Respiran un aire
Los que van para el otro
Otro aire
¿Dónde seré respirada?
No sé si es mi decisión
Pero eso parece
Parece haber fechas
Quieren poner punto final
A mi muerte de vagabunda
A mi suerte de vida.
Isabel Carballo
Domingo 30 de mayo del 2021
Hay días en que mi casa se inunda de silencio, solo el andar leve de mis gatos me hace levantar la mirada. Hoy me siento con esa nostalgia de extrañar a mis padres. Han venido en un sueño. Hemos tomado café a las 9 de la mañana. Escuchamos nuestro programa de radio y mientras mi madre desgajaba un trocito de pan mi padre con sus dedos ligeros junta las moronas y comienza a hablar.
Me ha dicho que la época de lluvias es la que menos le gusta pues daña sus macetas y acrecienta la humedad para las babosas, ningún remedio ayudó para ahuyentarlas de sus macetas de fresas.
Madre mastica dulcemente el trocito de pan y bebe despacio el café que recuerdo con dos cucharaditas de azúcar.
Ambos en mi sueño me miran y al mismo tiempo saben que soy fantasma de ese momento. Cuando es pesada la nostalgia los traigo a mis sueños aun sabiendo que quizás no quieran venir.
Es domingo y va a comenzar junio. Los días de lluvia. De tormentas eléctricas, días nublados
Mis fresas se han llenado de babosas y mis rosas se desprenden de las hojas que amarillean.
Mientras preparo el café desgajo el trocito de pan que madre comería y me cuento la historia que padre compartiría.
El domingo avanza, he salido a buscar el periódico con el piyama puesto. Vuelvo a casa, finjo leer para atrapar el sueño, volver a tomar el café con ellos. Decirles como es la vida y lo poco que ha cambiado. Tal vez ellos tengan algo nuevo que contar y yo quiero estar atenta y guardar mis instantes en un domingo.
Ardilla Rabiosa
